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25.9.06

El elusivo oficio

Disfruto con los versos de De Moraes, Cernuda, Girondo, Pessoa, Borges y tantos otros. Pero, la poesía me es ajena, la veo como una de esa mujeres emperifolladas (una palabra formada por dos vocablos que juntos dicen algo y uno de ellos por separado también) que pasan apresuradas a la par y que me limito a ver con mis ojos cartógrafos de satélite espía mientras me cohiben y me dejan pálido. La poesía, casi como lo hace la mujer que pasa esparciendo su aroma L’Occitane por el pasillo corporativo o el del supermercado, me agarra con intenciones no confesas de estrangular el par de mis ortodoxias masculinas y me deja quieto y pequeñito, callado y pensativo, con ánimos de no hacer ruido. Por eso no escribo poesía. Ni lo intento. Por eso y porque soy muy malo en el oficio.


Compañera de celda. (Fragmento)
De Ana Merino, española.

No me obligues a vivir
como si cada instante
fuese la tarea acumulada
que dejamos para el último minuto.

Si quieres ser mi cuerpo
no me robes la calma
ni la penumbra de la tarde
que nace tras la bruma
de un bosque encantado.

He huido tantas veces de ti,
Pero siempre estás a mi lado.
Tus rodillas y mi forma de llorar,
tus manos y mi sudor,
tus ojos y mi mirada.

No me obligues a vivir
pensando que no tienes ganas
de hacerte vieja conmigo,
que existo en ti por inercia,
que no te importa que me duela
saberte tan frágil.

21 Comments:

Blogger Clarice Baricco said...

Yo me declaro lectora. Nada más. Por eso te leo.
Y tus mismas letras te convierten en poema.
Coincidimos en De Moraes y Pessoa y por supuesto que otros.
Y como siempre, me haces reír en el contexto de tu texto.

Abrazo sin oficio...

25/9/06 9:37 p. m.  
Blogger LOLA GRACIA said...

Querido Heriberto
Ya, lo conseguiste. Me has subuygado con apenas leerte. También soy muy mala en las artes poéticas pero una osada sin corazón, ni verguenza. Y lo intento. No es poesía...es mi vida,. Trozos de mis sentidos, jirones que no me puedo guardar y he de compartir con alguien furiosamente. Lo siento por los lectores del blog.
Qué pelotudo!! tío vivir en Costa Rica eso es maravilloso!!Déjame comentarios en negligé, como quieras, cuando quieras. Yo te visitaré después

26/9/06 1:25 a. m.  
Blogger Marga said...

Ey! el anterior finde me compré ese libro de Ana Merino... por falta de tiempo aún no lo leí, coincidencia!! jajajaja

Pues no sé, ni idea de que es la poesía, ni porqué la necesito, ni de porqué me llena huecos... pero me temo que es cualquier cosa menos apresurada, tal vez sea por eso...

Besossssss desde acullá

26/9/06 7:01 a. m.  
Blogger julia said...

Mil gracias por visitar mi blog. Te estaré visitando y te enlazaré por allá.
Qué bueno!
Me encantó leerte.
Qué belleza es la lectura...qué importante.
Vivan las palabras.

26/9/06 11:52 a. m.  
Blogger India Ning said...

La poesía es la quintaesencia de la literatura, y aunque muchos se atrevan con ella, son muy pocos los que consiguen hacerla seria y respetable.
Sobre el arte de escribirla, existe un pequeño ensayo del poeta Pedro Serrano, donde relaciona directamente el mundo de los sueños con la colocación de las palabras en los sonetos.
Si le interesa a alguien, sólo tiene que pedírmelo.
De todas formas, como ejercicio íntimo y personal, es muy recomendable ecribir poesía.
Has hecho una estupenda comparación entre poemas y caderas.
Un saludo Heriberto!

26/9/06 1:03 p. m.  
Blogger mart said...

Hola Heriberto.
Tampoco me considero un profuso lector de poesía,sin embargo me gusta considerarla(y usarla) como un refugio íntimo y acogedor,al que suelo acudir en algunas ocasiones de especial significación (estados de melancolía,reflexión,etc,etc)
Exaltar el ánimo a través de la lírica,siempre me pareció una buena terapia.Cuidate

26/9/06 1:14 p. m.  
Blogger Lilián said...

... metafísica pura, tan difícil, por tanto, acceder a esa entidad intangible. Pero una vez dentro por momentos pude acariciarse, como cuando se acaricia un terso pelaje, unos segundos de la verdad de un todo.

26/9/06 6:19 p. m.  
Blogger Luz Estevez said...

Que lindo poema!!!
Muchas gracias por visitarme... y por tus palabras que dejaste en mi blog...
SALUDOS
LUZ

26/9/06 6:53 p. m.  
Blogger Zuriñe Vázquez said...

Gracias por tu visita. La poesía ayuda a enriquecer el vocabulario y ensanchar las ideas. Son un buen ejercicio para escribir cualquier cosa, una novela, ensayo, porque es como una gimnasia mental extrema. Además de bella.

27/9/06 2:41 a. m.  
Blogger Blanca said...

A mi me gusta cómo escribes tú, lo que cuentas, lo que transmites, me da igual que sea en prosa, en poesía o en una canción... Yo nunca he escrito poesía, escribo lo que me sale del alma, simplemente dejo que las palabras vengan a mi y yo las escribo en mi mundo.
Un abrazo.

27/9/06 5:02 a. m.  
Blogger Mariela said...

Me encantó leerte!!!!

27/9/06 10:30 a. m.  
Blogger Francisco Ortiz said...

La poesía está llena de autores con talento y de disquisiciones inútiles. Poesía es aquello que tiene versos, que dice el que la escribe que es poesía. En nada se parece la poesía de Vázquez Montalbán a la de Neruda, pero ¿cuál es mejor?

27/9/06 11:43 a. m.  
Blogger Gustavo Adolfo Chaves said...

Y yo que casi sólo leo poesía... Pero entiendo lo que decís, Heriberto. Ya te puse en el buzón aquello de "El juego de hacer versos" de Jaime Gil de Biedma. Lo otro es no confundir versos con poesía, y eso debe considerarlo mucho el autor de esta lírica, rítmica y reveladora línea: "fracaso (palabra fotogénica, que es más fea en persona)". Adivinen quién fue...

27/9/06 1:10 p. m.  
Blogger Heriberto said...

Clarice: si de Moraes y Pessoa me provocan muchas cosas al leerlos. Muy bienvenida siempre amiga veracruzana.
Ole tu Gracia Lola. Gracias por pasar. Te sigo visitando en tu estupendo blog.
Hola Marga: que casualidad yo lo compre el pasado fin de semana tambien. Nos leemos amiga.
Julia: que gusto tenerte por aca, admiro el entusiasmo y la candorosidad con el que defendes tus causas. Un saludo y nos leemos.

28/9/06 5:56 a. m.  
Blogger Heriberto said...

HOla India: entre poesías y caderas me quedo con las que más me quieran. Dice Lobo Antunes que es novelista porque no pudo ser poeta, sin hacer mucha introspección-algo que me da pereza y me duele- podría ser que yo ande también por esas orillas. Un saludo cariñoso desde el trópico.
Mart: igual me pasa, será porque nacimos el mismo día. Un saludo afectuoso.
Lilián: hola, sí,ese gozo intangible es misterioso. Un saludo.

28/9/06 8:45 a. m.  
Blogger Heriberto said...

Luz: siempre bienvenida.
Zuriñe: sí, la poesía es esa extraña entelequia: algo nutritivo y delicioso. Siempre bienvenida.
Blanca: gracias por tus opiniones, por tus visitas, por tu estupendo blog. Un saludo.
Mariela: siempre bienvenida. Un saludo.

28/9/06 10:42 a. m.  
Blogger mahaya said...

Yo creo que es un don. Que hay personas que las tienen otras que no. Yo solo la leo y confioso que a temporadas y a veces determinados versos parece que son como puñetazos en el estomago.

28/9/06 4:18 p. m.  
Blogger Heriberto said...

Francisco: de acuerdo en tu comentario. La poesía es tan indefinible como mágica.

Gustavo: gracias por tu aporte y por la poesía de de Biedma. felicidades por tu estupendo y recién nacido blog .

Mahaya: hola es definitivamente un don, son muchos los llamados pero pocos los escogidos. Un saludo.

28/9/06 4:58 p. m.  
Blogger Ninoska Mermoud said...

La poesia no te es elusiva. Leo estos versos sencillos y me dejan
"quieta y pequeñita, callada y pensativa, con ánimos de no hacer ruido."

1/10/06 11:49 p. m.  
Blogger Heriberto said...

Gracias Ninoska por tu opinión.

2/10/06 3:54 p. m.  
Blogger angel said...

Muy buen poema de Merino que conozco ahora gracias a tu espacio.

Saludos...

19/10/06 3:03 a. m.  

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