Tres capuccinos

Sí, ya sé que no se toman capuccinos después de las 10: 30 am., lo aprendí en Siena con la Señorita Lollofrígida, quiero decir la Lolofrígida, acabo de pedir el tercero de la tarde, no quiero perder el sitio, esa mesa en la cafetería del Terra Centro Comercial tiene la mejor ubicación para escuchar el concierto gratuito de un grupo nacional que tiene hasta toneladas de groupies. Hoy, la víspera de la víspera del día de Navidad, me acompaña con su alegría el fantasma bello en que convertí a ella, desvaído y con mucha voluntad, trata de animarme, mientras yo disimulo sin mucha vocación de actor. No es su culpa. Desde niño siempre lo de las culpas ha sido mi territorio y mi dominio. Me distraigo, procuro al menos. ¿Por qué no escribir canciones?, me digo en silencio, mientras ella habla y se divierte observando ajena los gestos extasiados de las fanáticas que se saben todas las canciones del grupo, -será la acústica del sitio al aire libre, serán mis oídos desequalizados por la natación (ya se sabe que nada bueno deja el deporte) pero no me es posible entender las palabras que el cantante de la banda pronuncia en idioma español-, al mismo tiempo ya escucho en mi I- pod cerebral mi composición, la imagino recargada de cuerdas, riffs solemnes para hacer solemne la creación, ya la tengo lista, ahora solo es cuestión de escribirla: “ que sentido tiene eeestar vivo..., la absurda existencia... , sin tu latido...”, bahh lo mismo me pasara si me pusiera a pintar: solo Kitajs y Kandinskys saldrían (no con esa calidad, sino con una influencia autoencorsetadora muy cercana al plagio descarado), por eso no escribo canciones, ni pinto, sólo por eso. El café, probablemente, agrava mi ansiedad, mi agudo sentido de la desubicación, la molestia de sentirme egoísta con todos menos conmigo mismo. “Mi policía mental ha empezado a utilizar gases lacrimógenos”, siempre me pareció escuchar esa frase en una canción de Luccio Dalla que en la casetera de su Fiat Supermirafiore bianco siempre escuchaba la Señorita Lollofrígida, digo la Lolofrígida. Perdón por la tristeza. Estoy confundido en la intemperie dudosa del frente de una encrucijada, de un agreste jardín con senderos que se bifurcan y se entrelazan y que me hacen pensar que es posible que mis expectativas sean las incorrectas y que al final los árboles sanguíneos no tienen por qué tender a mi paso sus cacareadas sombras de bondad, de solidaridad o de pinche respeto, que mi creencia de que los de mi alrededor solo quieren cogerme (excusas por el francés) o seguir indiferentes con su pantomima o con la mía es algo que solo se hace más grande con el tiempo. Aquí en el pecho. Esto de las fiestas de Navidad y Año Nuevo es una mierda.