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30.8.06

Segundo envio a la Academia Nobel

La terna de esta Bitácora para la Academia Nobel.
Este año pensaba hacer una nueva, pero me doy cuenta que muy poco ha cambiado desde el año pasado cuando les envié la primera sugerencia, y que, justo el mismo día en que se anunció el premio a Harold Pinter - qué casualidad-

se descubrió que mi primera carta no había sido recibida en el seno de la Academia, por eso aquí les vuelvo a escribir.

Asunto: Premio Nobel de Literatura 2006

Adelantándome a la bulla que está por venir, lanzo desde este Faro una advertencia en forma de terna,( de cuatro como los Tres Mosqueteros) a los señores del Comité Nobel de la Academia, lo hago con suficiente tiempo para que sus excelencias no vengan luego con excusas y no les quede más remedio que hacerme caso, ( por favor, gracias, mucho gusto). En medio de la oscuridad crepuscular que día y noche habita la Biblioteca de este Faro, fabricando un ambiente siempre propicio para la lectura, para la reflexión, para sentir la nostalgia por los eventos más prosaicos y lejanos y que nunca jamás han sucedido, algunos, es posible escuchar el fragor metódico de las olas estrepitándose borrascosas contra las rocas, cincuenta metros más abajo del risco sobre el que se edificaron las bases del faro. Las tardes en las que solo unos cuantos nimbos relativizan la luz del sol, se puede ver por la escotilla circular de la biblioteca ( al final del descansillo de la escalera metálica de caracol, mano derecha) la estela blanca de las olas reventadas, parece inmóvil. En cualquier momento sobre la cresta de las rocas se ve un cucurucho blanco como dudando entre estalactita y estalagmita ("...to be or not to be "), detenido y deteniendo el tiempo también, que en este Faro de por sí transcurre amable y oloroso a empastes de cuero y a soldaditos de plomo por pintar. Apenas se acerca el final de agosto y ya se puede percibir en el aire de la biblioteca de este Faro un ritmo inquieto, una expectación silenciosa imposible encontrar en ninguna otra época del año, se aproxima la temporada de los Premios Nobel; en realidad, faltan unas 6 semanas para el anuncio del de Literatura, pero es cuestión de adelantarnos a los necias notas periodísticas que pronto empezarán a especular y a promover sus propios candidatos para el premio. Hace sesenta y un años los encargados del ejército estadounidense prefirieron no emitir ninguna advertencia a los japoneses antes de lanzar las bombas atómicas sobre sus ciudades, pudo más el miedo al ridículo de un posible error (horror: las bombas pudieron no explotar) que incurrir en el gesto que hubiera otorgado a miles de personas, niños y mujeres, inocentes y civiles, la posibilidad de escapar con tiempo a estancias más benignas (bueno, si no se considera como tal al Cielo, al que luego fueron despachados tantos) si sólo hubieran recibido con unas horas de adelanto la humilde prevención. Visto desde este Faro estas cosas parecen monstruosas, no voy entonces a dejar de lanzar mis advertencias a Ustedes (predicciones que disfrazan su verdadera realidad de sugerencia imperativa a los honorables señores del Comité Nobel; muchas gracias, por favor, de nada). Para darle mayores opciones a los distinguidos señores miembros del comité, y, bueno para cubrir de mejor forma las bases, (entiendan que esto de cubrirse es muy humano, es algo implantado genéticamente en los homínidos, de la misma forma que lo está la renquera postiza en los perros y las narices pegajosas de mocos en las focas que juegan con las bolas en los circos) voy a proferir una terna con los candidatos de quien consigna esta Bitácora (eso sí, si la Academia acierta, no olviden que lo vieron aquí, muchas gracias, de nada, por favor). Y, si la academia reincidiera en sus desaciertos, si se empeñara en no hacerme caso, (con esa resistencia absurda de los tercos y de algunas antiguas novias que no reniegan -aunque se lo pidamos- de su voluntad de olvidarnos) y no elige ninguno de los integrantes de la "terna" patrocinada por esta Bitácora, por lo menos que no se nos acuse de tenerle temor a no acertar, a no “advertir” a tiempo. Para tener mayores posibilidades de no equivocarme ( ese miedo es muy humano, ya lo saben) la terna sugerencia de la Bitácora del Faro Tuerto está compuesta, como “Los Tres Mosqueteros de Dumas”, por cuatro autores.
Veamos:
Harry Mulisch
Este autor holandés ha escrito entre otras muchas obras: “El descubrimiento del cielo”, esta una novela absolutamente imprescindible en la la literatura del siglo XX. Esta obra colosal de más de 900 páginas, es una de las mejores “novelas de ideas” que se haya escrito jamás, mezcla entre otras cosas la filosofía, la ciencia, la física, la arquitectura, con preguntas fundamentales del hombre, todo esto en medio de una trama cautivante y sin aburrir (sí, sin aburrir). Otras obras que pueden encontrarse en el país son “El atentado” (su adaptación al cine mereció el Oscar a la mejor película extranjera) y “El procedimiento”. Autodidacta, hijo de una judía y un militar pronazi, es famoso por su petulancia: “leí todo lo que hay que leer en la literatura hasta los 30 años, luego me dedique a leer libros de ciencia”, “desde niño siempre supe que sería un genio, lo que no sabía era en cuál campo”. J.M.Coetzee en su compendio de críticas literarias “Stranger shores”, lo incluye en su lista de clásicos de la civilización occidental.Mulisch se autocalifica como de “izquierda intelectual”, lo que normalmente significa que pertenece a ese tipo de intelectuales que condena los asesinatos y los abusos de los derechos humanos cometidos por los gobernantes de “no izquierda”, olvidando y relativizando con la misma energía o mayor, las atrocidades perpetradas por los gobernantes de “izquierda”. Mulisch tiene la gran ventaja ‘premiática” de escribir en neerlándes, en años anteriores la Academia ha optado por premiar a representantes de lenguas y países minoritarios en cantidad de hablantes o en relevancia en el contexto literario mundial y podría inclinarse por esta lengua, incluso pareciera que este tipo de escogencia en pro de la diversidad las realiza el Comité casi únicamente en años pares, por ejemplo: Imre Kertesz (húngaro) en el 2002 , Gao Xin Jiang en el 2000 (mandarín), Saramago en el 98 (portugués), Szymborska en el 96 (polaco), Oe en el 94 (japonés), Walcott en el 92 ( de Santa Lucía) Mahfouz en el 88 (egipcio recién fallecido que ha sido el único escrito premiado que escribe en árabe), Soyinka en el 86 (nigeriano), Seifert en el 84 (checoslovaco). Si la Academia decide otorgar el premio a un escritor en neerlandés su principal competidor sería, probablemente, Cees Noteboom.

Phillip Roth
En opinión del guardián de este Faro y consignador de esta Bitácora es el mejor escritor vivo en idioma inglés. En la mejor tradición de los escritores judíos como Bellow, (sus personajes como Kepesh y Zuckerman están muy cercanos en algunos aspectos al Herzog de Bellow). Roth retrata como nadie las interioridades de las relaciones entre hombres y mujeres en medio del entorno de su país y de la sociedad. Unánimente alabado, para la coyuntura “premiática” de este año, tiene en contra su nacionalidad estodounidense ( a pesar de ser un crítico del actual gobierno de su país) y, quizás, su raza, la academia ha premiado el año pasado y años recientes a varios judíos (Pinter, Kertesz, Jellinek que tiene media sangre ) y siempre se les ha atribuido una no confesa intención de rotar la demografía de los premiados.

Antonio Lobo Antunes
Este portugués es mi favorito sentimental para este año. Antes de 1998 cuando se decía que la Academia buscaba un escritor en esa lengua Lobo Antunes era el favorito para el Nobel; el premio se otorgó finalmente a Saramago. Lo reciente del otorgamiento del premio a otro portugués atenta contra las posibilidades de Lobo Antunes ( igual se lo dieron a en el 92 a Walcott y en el 2001 a Naipul, quienes aunque de razas diferentes, negro uno, indio el otro, provenían de la misma isla caribeña Trinidad,( se aclara que Walcott nació cerca de ahí, en la Isla de Santa Lucía, pero desde los 22 años vivió en Trinidad). El estilo único de Lobo Antunes ha marcado una forma de hacer literatura, sus novelas están llenas de un ritmo casi palpable, tiene una forma muy particular de crear, de jugar con las palabras y con la prosodia para recrear atmósferas e historias que no se detienen (ni lo necesitan) en un apego a una trama para cautivar. Lobo Antunes es un buen ejemplo de un psiquiatra que prefirió dedicarse a la literatura y no a otras actividades más, cómo decirlo, prosaicas (como ser presidente de un país centroamericano, por ejemplo).

El cuarto de la terna "dumasiana”:Mario Vargas Llosa
Lo incluyo por ser latinoamericano y por ser el eterno candidato, en mi opinión el mejor Vargas Llosa quedó en sus novelas de los sesentas y de los setentas, sus obras actuales son ejemplo de la construcción en serie de libros a partir de investigaciones históricas o de guindarse del tema erótico, que no me parece que aporten nada nueva a la literatura hispanoamericana. Por su edad, -el más joven de los bendecidos en el “boom”- quizás le hubiera correspondido continuar tirando del desorientado vagón de la literatura latinoamericana luego del previsible apagón de la bonanza de décadas pasadas, en cambio ha proferido embarcarse en creaciones literarias más tersas y sosas. Lo incluyo por latinoamericano y porque a inicios de este 2006 estuvo en Oslo dando algunas conferencias, lo que puede ser interpretado como un gesto de perdón por parte del “establishment” del Nobel de las ofensas que las “ideas liberales” del peruano-español, les pudo haber causado anteriormente; sensatez esta, que, siempre se ha dicho, ha sido el factor que ha frenado la entrega del Premio.

El quinto, ya que hice una terna de cuatro por qué no hacerla de cinco:
Orham Pamuk
Ya el año pasado se nombraba como candidato, este año el turco ha recibido la clase de atención mediática que es tan favorecedora para efectos de nobelizarse, gracias al juicio al que fue sometido por sus opiniones a favor de la minoría kurda que habita en su país.
Sería un buen candidato si la Academia quisiera reafirmar el tema de la “tolerancia” y la “paz” entre los distintos grupos étnicos.

Queda así consignada la terna y cubiertas la mayor cantidad de bases, incluyendo desde luego la posibilidad de que esta petitoria no llegue a tiempo a los oídos de sus Excelencias, en ese caso nadie podrá acusarme de no haberlo intentado por miedo al fracaso (palabra fotogénica, que es más fea en persona).


Los invito a visitar El pudor de las Ninfómanas en ww.elpudordelasninfomanas.blogspot.com que es el hermano más díscolo y descarado de este blog; es el "Dr. Jeckill", el "Yang", la "rive gauche", el "Robin" (pero sin mallas y con novia), el Caeiro, otro heterónimo ..., pasen adelante.

28.8.06

God save the Queen


La reina inglesa Victoria Beckham con una buena cagona, juma, melopea, borrachera.

24.8.06

Antonio: Una novela más, por favor.


Desde hace tiempo tengo ganas de escribir un post sobre Martin Amis, uno de mis escritores favoritos, puesto en la tarea lo que me salió fue sobre Antonio Muñoz Molina, otro de mis autores preferidos.

Mi encuentro inicial con la literatura de Muñoz Molina fue un asunto de coincidencias. Allá en los inicios de la década de los noventas seguí con el interés ansioso que normalmente sólo se le prodiga a las telenovelas latinoamericanas una historia por entregas que apareció en la edición electrónica de El País de España, de un, entonces para mí, desconocido escritor español, en esa misma época ocurrieron algunos cambios en mi vida que desencadenaron –erráticamente y sin vuelta atrás, para bien o para mal- los aún más extraños procesos que finalmente culminaron con la escritura de mi primera novela “ Juegos infinitos”, allá a inicios de 1996. Fue una época de cosas raras, digo cosas raras porque todavía hoy no comprendo todo lo sucedido y porque tienen que ser cosas muy peculiares las que le sucedan a uno para que –sin estar para nada ligado al campo académico literario, como hasta ahora- alguien se decida emprender esa casi siempre absurda tarea de escribir historias falsas. Bueno, desde aquellla mi época germinal, he leído con mucha atención todas los libros que Muñoz Molina ha publicado. Desde la publicación en 1997 de su novela larga “Plenilunio” no ha vuelto el español a reincidir en este género de la novela densa y cicular, aclaro que en el 2000 se publicaron dos de sus novelas cortas: “Carlota Feinberg” y “ En ausencia de Blanca”, que fue la obra publicada en entregas estivales que yo había leído con asombrada curiosidad años antes, luego se publicó "Sefarad", una larga "historia de historias" como les gusta decir a las Editoriales, pero, insisto, no ha vuelto a presentarse con una de sus novelas largas, cargadas de saltos tempoespaciales y de ese lenguaje tan confesamente tributario del mejor Onetti, que al final terminan llevando al lector al mismo lugar del principio, pero con la diferencia de que no son los mismos personajes ni es el mismo lector los que llegan al punto de partida luego del “tour de force” que los ha transformado con la fina artesanía de los verdaderos Novelistas. Pues bien, pedir desde la sala que sirve de Biblioteca en este Faro - con estantes cubiertos de libros con lomos sabios y de cuero y desde donde es posible ver por la claraboya el mar en forma de óvalo, nublado y como detenido o muy parsimonioso en la lejanía- una pronta aparición de otra novela larga de Antonio Muñoz Molina es un gesto simbólico que, como les sucede a los agricultores que entre cánticos sentidos claman a San Isidro Labrador por el alivio de la lluvia, sirve más para calmar a quienes lo profieren que para que acontezca el favor invocado.

Nota de actualizacion:
refiere hoy sabado 02/09/2006 el suplemento Babelia de El Pais de Espana
sobre : "El viento de la Luna", la nueva novela de A.M.M. ver: http://www.elpais.es/articulo/semana/adolescente/Lun


Texto tomado de “Pura alegría” , libro de recopilación de ensayos y conferencias de Antonio Muñoz Molina, Editorial Alfaguara, España, 1998.

Cuando emprende sus primeras tentativas literarias, el novelista está convencido de que debe contarlo todo, describir las habitaciones, los muebles, los paisajes, todos los rasgos de los personajes y todos sus sentimientos. En eso se parece a los malos pintores, que lo llenan todo de pinceladas y detalles, y a los malos músicos que los llenan todo de notas. Su atención universal no ha aprendido aún a volverse selectiva, a elegir, entre todos los datos posibles, que según descubre con desaliento son ilimitados, aquellos, muy pocos, que le servirán no para describir lo el que él ha visto, sino lo que vera el lector.
Cervantes, sabiamente, pedía que se le alabara no por lo que escribía, sino por lo que dejaba de escribir, y esa verdad nunca es más cierta que en la caracterización física y moral del personaje.

El espacio en blanco es tan importante en las novelas como el vacío del lienzo en la pintura y el silencio en la música. Porque sabemos muy poco de los otros y la mirada no sirve si no es ejercicio de adivinación. Y porque si hay alguien que uno aprenda con el tiempo es que cuando escribe sólo está haciendo la mitad de un trabajo que ha de culminar y de cobrar vida en la imaginación del lector.

Como en la pintura, el juego de lo que se dice y de lo que se calla da a las palabras escritas una tercera dimensión espacial. Como los planos sonoros en la música, las palabras que dice el autor y las que permanecen ocultas en los espacios en blanco crean líneas simultáneas de significación que adquieren su única resonancia posible en la conciencia del lector. La elipsis es el gran aprendizaje de un novelista. Cuando yo escribía mi primera novela, mis mayores sufrimientos no me los daba nunca la narración de los hechos fundamentales, sino la de ciertos detalles engorrosos que era incapaz de resolver. Hacer que un personaje saliera de una habitación, por ejemplo, me costaba más sudores que si tuviera que sacarlo yo en brazos. Dedicaba páginas insufribles a subir las escaleras, a tomar café o a encender cigarrillos. Voy aprendiendo poco a poco que tan valioso como añadir es tachar: y me gustaría que alguna vez me sucediera lo que dice Lampedusa de Stendhal, que logró resumir una noche de amor en un punto y coma.

22.8.06

En algún recodo del camino.

No lo sabía ayer en mi ruta de regreso de Guanacaste cuando, sin mucha velocidad, rayé al camión con placas salvadoreñas propiedad de una compañía con el mismo apellido de algún amigo, según lo proclamaba en colores el rótulo; por eso, quizás, llamó mi atención; por eso y porque la placa del país hermano me hizo por un segundo recordar mi asombro infantil de cuando mi padre -siempre tan callado- me enseñaba la mano de madera pintada de colores que, en aquella época, debían llevar todos los camiones salvadoreños para indicar los giros hacia la izquierda.
No sabía yo el futuro y no lo sabía el chofer del camión salvadoreño que en medio del día feriado avanzaba con calma por esa parte de la carretera Interamericana en dirección a lo que él creía era el destino, que hasta ese momento y sólo por unos minutos más, no era más que el patio donde debería entregar su carga, y recargar, tan pronto como fuera posible, su furgón con la mercadería que debería transportar de vuelta a su país, para volver en un par de días a su casa, en San Salvador o en otra comarca salvadoreña, donde lo esperarían sus familiares, quizás ya acostumbrados a las ausencias que su oficio demandaba. Veinte minutos después de que yo le pasara y de que su matrícula me transportara por un segundo a mi infancia de forastero en Guanacaste, -esa misma zona del Pacífico que yo abandonaba esa mañana con más dudas que prisa-, un furgón ganadero invadió el carril del camión salvadoreño, chocando de frente y ocasionando un incendio en el que inmediatamente falleció el conductor extranjero y otras dos personas que solo pasaban por ahí.
Alguna vez será cuando, en medio de la rutina que conforma nuestra vida, ignorantes como el chofer salvadoreño de que al cabo de solo unos minutos en medio de algún recodo del camino nos espera el estruendo con que acabará nuestra vida, un ruido primitivo, un gran plack que anunciará el Big Crunch cosmológico, la caída en el agujero negro personal, como las graves trompetas de los Jinetes del Apocalipsis, cuando comprenderemos al fin, en ese momento de la extinción, que todo el Universo está compuesto por un solo elemento: uno mismo, que en instantes dejará de ser, culminando entonces en un quedo fervor de despedida y de Juicio Final.


Info del terrible accidente:
http://www.aldia.co.cr/ad_ee/2006/agosto/22/sucesos0.html
“¿Acaso hay algo mejor que la mujer que se ama?"
Philipe Sollers


Otras versiones:

Versión libre de un comentario de El Peregrino:
“Acaso hay algo mejor que la mujer que lo ama a uno”

Versión de Zunga:
"Acaso hay algo mejor que una mujer que me ame y que me deje amar al resto"

Cita enviada por Floriella:
"No busco una mujer que me ame como nunca me han amado. Busco amarla como nunca he amado." ("Por cuarenta y cinco minutos", le agregó un desalmado).

14.8.06

Abrazos de 21 segundos

En el San Francisco Chronicle del domingo 06 de agosto, viene un artículo sobre el recientemente publicado libro “The female brain” de Louann Brizendine. La autora es una reputada neuropsiquiatra que ha dedicado su carrera al estudio de las diferencias entre los cerebros de los hombres y las mujeres.

La Dra. Brizendine concluye que sí existen diferencias en términos de arquitectura física y la composición química entre los cerebros de cada género y que entre más pronto se comprendan y se acepten esas diferencias neurológicas mejor podrán ser las relaciones entre los sexos. Su investigacion refleja, por ejemplo que el cerebro femenino libera oxitocina (una de las mejores recompensas neurólogicas de las que se pueda disfrutar ) después de un abrazo de 20 segundos. El abrazo une a quienes se abrazan y dispara los circuitos del cerebro relacionados con la confianza. Aquí que la Dra. Brizendine hace un consejo: “No deje que un tipo la abrace al menos que Usted piense llegar a confiar en él”.
Así que un abrazo y a no soltarse hasta que se termine la cuenta: mil uno..., mil veintitres..., mil cincuenta y nueve...

Algunas diferencias neurológicas entre las mujeres y los hombres, según el libro de “The female brain” de Louann Brizendine:

-Las Mujeres utilizan 20.000 palabras por día; los hombres 7.000
-Pensamientos sobre el sexo ocurren en el cerebro de la mujer cada dos días, en el de los hombres cada minuto.
-Las mujeres son superdotados para detectar lo que las personas están sintiendo; los hombres tienen dificultadad para detectarlo, a menos de que alguien llore o amenace con realizar algún daño corporal
-Las mujeres recuerdan peleas que los hombres insisten en que nunca sucedieron.

9.8.06

Despiden a presentadora de T.V.



Por salir borracha la despiden.

Tal vez ya los han visto, a mí me han hecho mucha gracia, los videos ( o vídeos) de una presentadora televisiva de la cadena española La Sexta en los que sale, en apariencia, muy intoxicada. Hoy se confirmó oficialmente el despido de la muchacha de 27 años y de nombre Diana Alonso, quien atribuye el desliz no al consumo excesivo de alguna sustancia, sino al "jet lag" y a la falta de sueño causados por el hecho de haber llegado ese mismo día de México en cumplimiento de su otro trabajo como aeromoza.

Pueden ver los vídeos en, (ah las maravillas de la Internet 2.o) :

http://www.youtube.com/watch?v=ONGIJAX4Yho&search=borracha%20en%20la%20sexta


http://www.youtube.com/watch?v=KPsSf-GiMbs

3.8.06

El Indice (de la Rota).

Si esto fuera The New Yorker, celebraríamos el aniversario con algún fausto (sarao, soireé, pelón) en el Waldorf Astoria. Al final de la velada, los “little black dresses” de algunas se mostrarían impetuosamente desarraigados, ya sea por los efectos del champagne o por los del discurso que, entre hipos sospechosos, pronunciaría con apenas el justo acento para parecer exótico el autor de todos los posts. Si esto fuera The New Yorker, yo estaría escribiendo desde una buhardilla con vista a la estatua de San Miguel Arcángel en el Quartier Latin de Paris, o desde un estudio con vista al apartamento de Martin Amis en Londres, o al de Paul Auster en Nueva York, (no digo que al de Phillip Roth porque creo que vive en New Jersey o por ahí).
Pero, vamos a celebrarlo de la otra manera como también lo hace The New Yorker que es publicando un (muy formal) índice de los anteriores posts.

Julio 05 :
http://heribertorodriguez.blogspot.com/2005_07_01 _heribertorodriguez_archive.html

-Un Reality Park en Costa Rica
Agosto 05 :
http://heribertorodriguez.blogspot.com/2005_08_01_heribertorodriguez_archive.html

-La soberbia por Savater -Exaltación de Mr. Ed -Nuevo disco de Joaquín Sabina
-El vendedor callejero de frases -Confusión con Jack Palans -Virtudes de la promiscuidad
-La terna para el premio Nobel de Literatura -La visita de la selección nacional de futbol a Panamá, cuestionamiento a Guimaraes -¿Y la nueva literatura de Costa Rica ?
Setiembre 05 :
http://heribertorodriguez.blogspot.com/2005_09_01_heribertorodriguez_archive.html
-La duda del tango -Quitate la hoja Wendy Cruz -Saravá Vinicius de Moraes
Octubre 2005:
http://heribertorodriguez.blogspot.com/2005_10_01_heribertorodriguez_archive.html
-Houellebecq: Ampliación del campo de batalla -Un clásico tenebroso: LDA – Saprissa
-La dimensión (divina) del Universo -El huracán más potente jamás registrado
-Taller de técnicas narrativas de Ricardo Martin -Correo deveuelto, justo hoy. No me hicieron caso en la Academia Nobel -Ya viene la nueva novela de Houellebecq
-Lo dicen en la B.B.C. -Tu probable soledad -Dos noticias alarmantes en Costa Rica
Noviembre 2005:
http://heribertorodriguez.blogspot.com/2005_11_01_heribertorodriguez_archive.html
-Podría imaginarla –Egocidio -El presente repetido -Houellebecq sin el premio Goncourt 2005
Diciembre 2005:
http://heribertorodriguez.blogspot.com/2005_12_01_heribertorodriguez_archive.html
-Una novela, el naufragio -Steve Levitt y Don Foster: descubriendo secretos
-Sobre un género menor: Los primeros capítulos
Enero 2006:
http://heribertorodriguez.blogspot.com/2006_01_01_heribertorodriguez_archive.html
-Final del campeonato nacional de futbol con arbitraje irregular -Miroslav Tichy: el arte o la perversión -La canción del amante que regresa, poema de Javier Egea
Febrero 2006:
http://heribertorodriguez.blogspot.com/2006_02_01_heribertorodriguez_archive.html
-Excusa de la felicidad -Eso era una cabina en Jacó no el Viper Room
Marzo 2006:
http://heribertorodriguez.blogspot.com/2006_03_01_heribertorodriguez_archive.html
-Las aguas tibias del imperialismo de Susana -La caja de Pandora era eléctrica
-Sobre por qué se escribe, la improbable utilidad de la literatura
Abril 2006:
http://heribertorodriguez.blogspot.com/2006_04_01_heribertorodriguez_archive.html
-El desmedido oficio del escritor -Borges y los múltiples Universos -Chernobyl y el héroe que nunca lo supo -Las tráqueas
Mayo 2006:
http://heribertorodriguez.blogspot.com/2006_05_01_heribertorodriguez_archive.html
-Un largo Día del Trabajo sin trabajo-Sela Ward y el pecado -Arbitros y periodistas comprados en el calcio italiano -Viernes am. y Leibniz y su Teodicea -Intervenciones telefónica y el escándalo del futbol en Italia -“Edge” y la idea más peligrosa-Vinicius de Moraes: Si yo me muero de amores -Yo no sé bailar -Los periodistas televisivos y el fraude en Italia
-Dame un abrazo y una nueva sociedad -PT – 141: un afrodisiaco
Junio 2006
http://heribertorodriguez.blogspot.com/2006_06_01_heribertorodriguez_archive.html
-Subdesarrollo y fútbol en Costa Rica , I y II -Huff, el show de T.V.
-Sirvieron cordero en la boda de mi amiga -Sobre porque no abortar con Gravol
-En esta ciudad sin soportales -La novela de una carilla de Lobo Antunes
-$16.35, el valor de este blog
Julio 2006:
http://heribertorodriguez.blogspot.com/2006_07_01_heribertorodriguez_archive.html
-¿Harto de futbol? -El pudor de las ninfómanas -Historia para inventar
-Las iras del sabueso: La posibilidad de una isla de Houellebecq -La novela de anoche
-El “masajegate”: Bush y Merkel -La suma de contradicciones verdaderas.